|
Ирина Ратушинская Вот он над нами - их жертвенный плат,
Мазанный кровью.
Выйди пророчить мор и глад -
Никто и бровью...
Стоит ли спрашивать, что тебя ждет
На повороте
Молча Кассандра чаю нальет,
Сядет напротив.
Молча постелит, заштопает рвань,
Кинет на кресле...
Молча разбудит в бездонную рань
И перекрестит.
Нет еще колера для твоего
Смертного флага.
Больно уж молод - да что ж, ничего!
Гож для ГУЛага.
| |
