Сергей Ломинадзе Нет, я не знал, чем пахнет слово "бой": Болотной тиной, ржавчиной и тифом, А может быть, серебряной трубой И на коне гарцующим комдивом. В полях, где пули не на нас косились, Не наши кости птицы растаскали. Но к нам сюда оттуда не просились, А нас туда отсюда не пускали. Нет, я не знал, чем пахнет слово "дом": Жилплощадью, соседями и дустом, А может, непригубленным вином И женщиной, не выдуманной Прустом. В домах не наша отсиделась смелость, Не наша трусость вдосталь отстоялась. Но к нам сюда оттуда не хотелось, А нам туда отсюда не мечталось. И я не знал, что есть такая твердь, Что тверже нашей вытвердила мерку. И я не знал, что есть такая смерть, Страшнее рельсы, бьющей на поверку.
| |