Памяти Высоцкого

Я понять не могу ! Как его не любить!?

Он сгорел, как звезда, в очень быстром полёте...

И советская власть не смогла в нём убить,

Ту свободу души, -- я надеюсь, поймёте.

Пел открыто всегда голосом с хрипотцой,

О любви, о войне, -- в жилах кровь холодела...

Восторгался в горах лучшею красотой,

До которой внизу просто не было дела.

Как душили его худсовет и т. д.,

Про него ведь всегда сплетни разные были:

Будто он воевал, будто он отсидел,

Был матросом, шахтёром -- о нём говорили.

А он просто так жил, он в ту шкуру влезал,

Он, актёр, примерял на себя бремя, ношу,

И, конечно, страдал и мотор износил,

И по-польски любил, говорил: пани прошу!

Я склоняюсь пред ним, перед памятью тех,

О которых он пел, что вращали планету.

Жизнь бывает горька, есть поэты везде,

Но таких, как был он, у России уж нету!