Автор – это я

О чем пишу, порой не верю,

хоть я и автор этих строк,

меня не встретишь в Интернете,

я раньше там всплывать не мог.

Суровость жизни на бумаге

сама диктует что куда,

я не поэт, не борзописец,

и им не буду никогда.

Но! Иногда пишу неплохо,

употребляя крепкий чай,

оно идет из ниоткуда –

похоже на «лови-встречай».

Возьми хотя бы ты вот это,

оно ко мне пришло в ночи.

Прочти и вникнуть постарайся,

и не ругайся, не кричи.

Я тот, кого достало в жизни,

что постоянно не везет,

предупрежу, я – не ущербный,

и далеко не идиот.

Я тот, кто в детстве верил в дружбу,

порочный чаще видя «круг»,

и знаю, как она приводит

к браслетам на запястьях рук.

Смеялся там, где нужно плакать,

и спутал «можно» и «нельзя»,

я сам себя сумел подставить,

Иуду записав в друзья.

Я жизнь хотел прожить как песню,

но ни за что не отвечать,

теперь за все гастроли эти

я чаще вынужден молчать.

Я тот, кто в детстве мать не слушал,

мечтая быстро повзрослеть,

«срослось», в неполный сороковник

я старый, не на что смотреть.

Мне проще говорить по «фене»

и видеть тюрьмы изнутри,

метание душ, и звон кандальный,

и ног гниющих волдыри.

И, наконец, побыть богатым

хотел, как в сказке, дурачок,

но мною в жизни был накоплен

лишь общий срок – «четвертачок».

Я тот, кто видел смерть нередко

и безразличные глаза,

увы, но к ним не смог привыкнуть

и не привыкну никогда.

Осталась в силе только память,

мне грех на голову пенять,

один из тех, кто, сделав вывод,

себя пытается менять.

Я тот, кто ненавидит пафос,

где нужен мат, не надо слов,

я тот, кто жизнь пройдя по краю,

об этом рассказать готов.

Я – хищный вегетарианец,

чей ограничен аппетит,

в чьей жизни лишь мечтать осталось –

мечту никто не запретит.

Я не прошу тебя, читатель,

мой скромный признавать талант,

талант особо тот опасен,

я – полосатый арестант.

Но если ты, сейчас читая,

увидел смысл этих слов,

ты знай, есть многое другое,

чем поделиться я готов.