* * *

Прошло сорок лет, но вижу, как ныне:

Тот шкет пятилетний, в мечтах у окна,

О сказочной Агробе, об Алладине –

Задумчивой моськой похож на меня.

Вся жизнь впереди, живется поспешно,

Он верит в мечту, и так дорожит

Ему одному лишь известной надеждой,

Которая в сейфе сердечной лежит.

Ну, здравствуй, дитя! На много ты младше,

А всё ж не потеряна давняя связь.

Ведь ты – это я, сегодняшний, падший...

Но, нашей надежды не тронула грязь.

Спроси меня: «Дядя, нельзя ли иначе,

Прожить эту жизнь, что мучает вас?»

Тебе не отвечу, но чувствую – плачу!

И, чувствую – стыдно за слёзы из глаз…

Пора, мой родной! А наши загадки,

Откроет тебе моей жизни портал.

Но, лишь намекну, что не очень-то гладкий,

И очень нелегкий ты крест намечтал.

Убойся меня – создание Божье!

Убойся меня в мои двадцать лет!

Убойся меня, если только ты сможешь,

В тот день, когда сжал я в руке пистолет!